viernes, 29 de agosto de 2014

Miguel d'Ors


¿Qué pueden saber ellos?

Tus jefes, que te asaltan con papeles
incansables, preguntas, fotocopias,
mientras tú, la eficiente, la responsable, etcétera,
miras parapetada tras tus gafas
bifocales de abuela; la gente que te ve
salir del Corte Inglés con cuatro bolsas,
vertiginosa, a cuestas, hacia el taxi;
el taxista que estaba esperándote; todos
los que te escuchan cuando, traje sastre y cartera
de buena marca, das tus conferencias;
el butanero; el cura
que en medio de las Bienaventuranzas
te reconoce en la segunda fila;
tus padres, nuestros hijos,
                                               qué pueden saber ellos,
cómo sospecharían ni un instante
la que eres por las noches,
cuando los trajes sastre, las gafas bifocales,
la cartera, las bolsas y las buenas maneras
fueron quedando desparramados por los
pasillos, el despacho, la cocina,
y tú, colgada de mi ropa, ruges
como rugen las bestias en los documentales.


Miguel d'Ors (Santiago de Compostela, 1946)
Sol de noviembre
Cuadernos de Poesía Númenor, Sevilla, 2005.

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